Chapitre 7

 

 

   On arrive à la discothèque qui bat son plein. J’estime à une centaine d’individus des deux sexes et de tous âges, l’ensemble des participants qui se trémoussent sur les tubes des trois dernières décennies. Une espèce de paillote, faite d’une charpente légère en rondins de bois bruns et pourvue d’une couverture en tôle ondulée, abrite un bar, quelques tables et le DJ. Virevoltant sur ses platines, celui-ci, rasta pur et dur, s’occupe de chauffer la salle. Fixés en hauteur sur des mâts dressés aux quatre coins, les jeux de lumière zèbrent la piste de traits saccadés. Jetant un bref coup d’œil, Gabriel m’indique un recoin près du comptoir où semble se trouver une table de libre. Vérifiant qu’il n’y a pas de verres déposés dessus, on s’assoit et mon chéri commande une bouteille de champagne.

   « Que fête-t-on ? je lui demande, après qu’il eut rempli les flûtes à ras bord.

   ― La réussite de cette première partie de croisière.

   ― Le penses-tu vraiment ?

   ― Mais bien sûr.

   ― Malgré… ce qui s’est passé, hier soir ?